АВТОРСКАЯ ТЕМА
"Повседневным смятением мыслей,
Вихри образов, смыслов и слов -
Суетливая вязь нашей жизни,
Наш каркас человечьих основ."
Сергей Горляк
Что ж, что ж, что ж... Здравствуйте, мои маленькие друзья. Пока буржуи воюют, мы поговорим о... Да хотя бы о стихах. Не секрет, все пишут стихи. По крайней мере пытаются их писать. И что самое удивительное, называют свои творения стихами... Это грустно. И душа моя вопиет. И конечно, сейчас же я получу ответный кирпич, а сам-то, мол, не строчишь. Строчу. Иногда. Но отношусь к этому без соплей, не брызгая слюнями и не размахивая боевым блокнотом. Ибо, прошлец свободный; он образ свой во всех встречает, хоть их порой не замечает. Так вот, о стихах. Вернее, о собственном отношении к тому, что сочинил. Под понятием "собственным" подразумеваю некоего абстрактного поэта-фрезеровщика. Ну, скажем, какой-нибудь Аполлинарий Шмурдяк. Сидит себе этот Шмурдяк на кухне, либо в комнате и мечтает: не сочинить ли чего-нибудь такого-этакого. Лиха беда начало. Желание - пуп всякого начинания. Берёт Аполлинарий ручку и... Начинает её жевать, уставясь в потолок и периодически с шумом всасывая в себя слюну. Он ждёт его - вдохновения! Он алчен в своём желании, он изнемогает, он истекает соками предвкушения элегиозного состояния. Он ещё не знает, о чём напишет, но то, что напишет - это как пить дать! Напрасна врагов ядовитая злоба, рассудят нас бог и преданья людей!.. Зловещие тени бродят по комнате... Тьма сгущается. Пар валит из ушей Аполлинария... И вдруг - бац! Есть! И понеслись вскачь строчки - успевай записывать. И трясясь, будто стреляя из пулемёта, шпарит Аполлинарий свои нетленные сочинения. Он горд собой, его распирает нега и желание немедленно явить свои строки миру!.. Что он и делает, засылая их в какой-либо более-менее поэтизированный паблик. И теперь дело за малым - дождаться признания в себе гения, и конечно же грома, хоть и виртуальных, но оваций. А потом... А что потом? Потом он пожинает лавры, наскоро смётанные парой-тройкой "лайков", и вполне довольный собой хлопает рюмашку-другую, плюхается в кресло, снова и снова проверяет количество "сердечек", вздыхает и кивает головой. В том смысле, что вот оно - свершилось - родился ещё один величайший поэт. Да-да, величайший, на меньшее он не согласен. Ибо, как же? Ведь прочитано миллион книжек - моск забит информацией, стало быть и со стихосложением всё в порядке. Ну, а дальше - тернистый путь человека богемы... Если, друг, тебе сгрустнётся, ты не дуйся, не сердись: Всё с годами пронесётся - улыбнись и разгрустись. Такие пироги. Ну-ка, признавайтесь, кто грешен? Покайтесь! 😃
Роман Прокофьев